Начала сегодня читать «Фарфор» Юрия Каракура и меня просто облило теплом ностальгии по детству. Сколько в этих буквах искрящейся детской непосредственности, узнаваемого своего прошлого, заботы бабушки и быта, по которому скучаешь.
Дымящийся суп на обед в гостях у бабули в тарелке с нарисованным зайчиком на дне (и каждый раз, даже если совсем не хочется, съедаешь лапшу побыстрее, чтобы разглядеть эту картинку), теплые батареи, об которые греешь замерзшие до покалываний руки после прогулки, мягкий свет абажура, полы в паласах и кружевная тюль на пуховых подушках, которыми обвязываешь себя, играя «в невесту», пока бабушка не видит. А еще цветы на подоконнике (вернее, целый зимний сад), которые поливаешь утром, стоя на носочках и еле дотягиваясь, уверенная, что очень помогаешь бабушке, а на деле проливая половину содержимого лейки. А тебя все равно хвалят. Любят.
Пока ехали с мужем, обсуждали воспоминания из детства, связанные с нашими бабушками и дедушками, у обоих разные, но теплота и эта хрупкость, ценность – щемяще одинаковая. Наревелась. Давайте завтра же с утра позвоним своим старичкам, порадуем и проведем с ними время, они, я уверена, очень скучают.
