***
Кого только ни просили о помощи: Бога,
волшебника Мерлина, электронного осьминога.
Но князь тьмы-то всех сильнее, всех румяней и белее.
И бодрее, и виднее, и роднее, и милее.
Тщедушные, сами того не зная, звали его – цари!
Гадов снаружи, клопов внутри
к ногтю прижми, а нас – к груди.
Он исполнил, и вот говорят: уйди.
Потому что кладбища стали расти, топорщиться,
и дома – могилы, и рвы, и рощицы,
и душа - тюльпаном, склонившим голову,
а на нее сверху капают жидким оловом,
отчего изо рта вместо слов – плевки,
то ли мы в дураках, то ли все дураки.
В небе зарево и сатанинский смех,
запах страха, старости, смены вех.
Сюжетных ходов у Истории не так уж много,
но она не актриса, ей на репите скучно,
пьесы смешались в пророчества, фюреров-дуче
прочат в поход окончательный Гога-Магога,
да и последний понтифик, считай, у порога,
ночь в ожиданьи рассвета или гигантской бучи.
апрель 2025
