‌ ‌ ‌ ‌‌‌‌ ‌ ‌‌‌ 𝐌𝗎𝗋𝖼𝗂𝖾̄𝗅𝖺𝗀𝗈 ‌ ‌

جویین باشید اَنجِل’ز.

Свобода — это когда все ищут спасения, а ты бросаешь себя в огонь... не чтобы cropet, a чTOбbi BOCCтаT и3 пenла - co60ň.

Никто не понял, почему ночь для меня — безопаснее.
Почему, когда все ищут свет, я дышу в темноте.
Почему вой ветра меня успокаивает, а колыбельные людей — душат.
Никто не спросил, почему я выбрал падение вместо полёта…
Потому что они не знали: иногда падение — единственный способ разорвать верёвку, что сжала твои руки.

Говорят, иметь корни — это хорошо…
Но я чужой для земли,
для оков, для привязанностей, для фальшивых "останься".
Я предпочитаю, чтобы ветер нёс меня куда угодно,
лишь бы не умереть на одном месте,
в тишине, без имени, в рамке фальшивых улыбок.

Я из тех, кто не оставляет следов.
Не потому что лёгок…
А потому что никогда не хотел, чтобы кто-то шёл за ним.
Тот, кто шагает среди теней,
не отворачивается от света —
он просто не даёт свету решать его путь.

Люди называют это тревожностью…
Но для меня это чувство — как свобода.
Как разрыв со всеми ролями, что тебе навязали.
Как опустошение от "надо" и наполнение "собой".
Священная пустота…
которую ты понимаешь только тогда,
когда теряешь всё
и, наконец, слышишь свой собственный голос.

Иногда мне кажется, что я не для этого мира.
Что мне не суждено жить по часам, календарям и правилам.
Я дышу в секундах,
которые никто не замечает,
в тишине, что громче любого крика.
Тихо, но с бурей внутри…
как волна, ярость которой слышна лишь тогда,
когда она разбивается о скалу.

Я не выбирал быть таким…
Но раз уж стал,
предпочту идти до конца по этой серой дороге,
босиком, с сердцем, которое вместо биения — болит.
Потому что здесь, в этой темноте,
хотя бы я — это я.
Без масок, без ролей…
Просто дикая душа,
которая не умеет жить в клетке

بیا سفیدکم. کنار من بمون و برای اخرین بار دستم رو برای قدم زدن زیر اولین برف سال بگیر و تک تک خیابونا و کوچه‌های این شهر رو شاهد همراهی دم و بازدم‌هامون کن و زیر سقوط همون برفکا من رو ببوس. ببوس و بزار آخرین تصویری که لحظه‌ی مرگم از این دنیا میبینم پلکای روی هم افتاده‌ی تو برای بوسیدن لبای مجسمه‌ی یخ زده‌ی من باشه، میخوام آخرین چیزی که قبل بی صدا شدن قلب عاشقم حس میکنم، حلقه‌ی دستای تو دور گردنم باشه. من رو ببوس و بزار توی همون نقطه از این شهر دقیقا وقتی که سرمای یخبندون زمستون‌هم توان خاموش کردن قلب سوزان من که بیشتر از هر وقتی توی آتیش شعله‌ور عشق تو فریاد میزنه و برای ادامه‌ی زندگی تقلا میکنه رو نداره، تنی که با دستات به اسارت گرفتی طعم سرمای رهایی رو به آرومی بچشه و سردیِ مرگ رو جایگزین قلب سردت کنه؛ چرا که میدونه این بوسه مثل بقیه‌ی بوسه‌ها نیست، دیگه قرار نیست مثل همیشه با به تپش انداختن قلبم تنم رو گرم کنه.