💔🖤 На одном дыхании написала очередную главу "Заряда воображения". Понимаю, что вне контекста, да ещё и без имён это, наверное, совсем непонятно, но так хочется поделиться!
Лучшая пара Империи
…Длинный, почти бесконечный стол — тем лучше; людей на той стороне видно смутно. Ей вообще видится смутным почти всё — с той самой ночи. Мир кажется мылким, обёрнутым липкой плёнкой. Ей постоянно хочется вымыться, вымыть руки обжигающе-горячей водой, принять душ. Она планирует сделать это сразу после пресс-конференции. Нужно только дождаться конца, ответить на вопросы. Держаться, как держится он: как будто ничего не было. Никто, кроме непосредственного адресата, не должен знать, что что-то случилось. Никто. Всё идёт так естественно: он отвечает, она дополняет. Тандем. Дуэт. Лучшая пара Империи. Они отыгрывали это уже так много раз. Ничего сложного, но почему-то вопрос повторяют — уже не в первый раз; она не сразу понимает, что он адресован ей. Молодёжный парламент, политика Империи по работе с молодёжью. Она знает это. Она знает это. Она делает вдох и не может произнести ни слова. Смотрит в бумаги, открывает рот и молчит. Он кидает на неё взгляд — очень короткий, — и говорит за неё, естественно, деликатно, не выдавая. Что он увидел в её глазах? Пустоту? Что у него самого в мыслях — помощь или очередная попытка контроля?
…Длинный, почти бесконечный коридор, язык вяжет от выпитого кофе. Одна из череды ламп мерцает. Небывалое для комплекса: не доглядели, вовремя не сменили. Мерцание раздражает, провоцирует головную боль. Он сверлит лампу взглядом, и та гаснет. Он медленно идёт вперёд, он уже почти под погасшей лампой… Ещё один шаг, и она вспыхивает ярче прежнего, заставляя зажмуриться и отпрянуть, словно это физическое вмешательство. Но это просто случайность, это не реакция на движение. Это не светильник у него в кабинете и не лампа в её комнате, которую они так и не погасили. Это всего лишь грёбаная. Сломанная. Лампочка. Его качает, он опирается ладонями о стену — тёплую и гладкую, как её кожа. Это стена! Это всего лишь! Грёбаная! Стена! Он отдёргивает руки от стены так, как она отдёргивает руки от него. Идёт дальше.
…Круглый стол, хрусталь и приборы. Бокалы, фотографы, свет и отвратительный привкус креветок на языке. Неофициальный вечерний приём, дипломаты, послы и консулы с супругами, журналисты, персонал. Всё так привычно. Чтобы не разрушать картины, чтобы оправдать ожидания, они должны взяться за руки — так, как всегда было на таких приёмах раньше. Жест, который так старательно ловили фотографы, — потому что его всегда инициировала именно она, обыкновенно весьма скупая на подобные проявления. Они договорились об этом заранее, ещё до свадьбы; что-то — хоть что-то — должно было исходить от неё. Тогда это казалось лёгкой платой, малой кровью: взять его за руку. Теперь она ловит его взгляд, запах его парфюма, ощущает его присутствие рядом каждой клеточкой, мозгом, кожей, — и чувствует такое лютое желание оказаться как можно дальше, что поднимает руку, не чтобы взять его, а чтобы отмахнуться. Он перехватывает её пальцы. Её словно опять бьёт током — как тогда, в Синале, когда она пыталась включать по ночам неисправную лампочку над кроватью. Она замирает с прямой спиной, с приклеившейся к губам улыбкой. Он держит её не дольше положенного. Она ускользает из-за стола при первой возможности и больше не появляется, сославшись на головную боль. Долго стоит под горячими, на пределе терпения, струями, отмывая руки гелем с иланг-илангом.
Продолжение в комментарии ⬇️
#Зарядвоображения
