Cuando la guerra sus alas repliegue al fin,
sé que la noche de insomnio ha de venir.
Por la victoria alzaremos la copa,
por los camaradas irá la otra.

Y a la tercera — desde el límite del mundo,
vendrá el desfile solemne y profundo
de los héroes que la libertad defendieron.

Pelotón tras pelotón, en marcha eterna,
ante la mesa que el infinito gobierna,
cual muro de silencio se alzarán,
como bruma viva regresarán.

Salvas de luz el cielo hendirán,
trueno de paz que el aire romperán.
Mientras las canciones del frente, austeras,
teñirán el aire de quimeras.

Y la madre, en la mesa festiva,
llorará cual Rusia, altiva,
por su niño de blanca pureza,
por su alma que en la gloria se expresa.

Cuando silban las minas sobre el techo
y se enloquece el ejército rival,
la poesía, claro, sueña con el hecho
de que la paz sea el único ideal.
No quiere guerra — quiere madrugadas
de charla filosófica y calor,
quiere coqueteos, risas encantadas,
y romances que desgarran el amor.
En invierno — vodka pide con anhelo,
y en otoño — vino dulce sin pudor.
Ya cansada de informes desde el cielo,
de la guerra se hartó sin temor.
La poesía no dispara al ser humano,
no le sirve un enemigo en este hogar.
Siempre ajusta su chaleco con la mano,
que le queda mal, pero quiere caminar.

Когда над головой летают мины
и сатанеет вражеская рать,
поэзия, конечно, хочет мира,
поэзия не хочет воевать.
Она полночных жаждет посиделок,
где философской речи перелив.
Ей, как и прежде, флирта жемчуг мелок, ей подавай романы на разрыв.
Поэзия зимою хочет водки, а осенью — креплёного вина.
Ей надоели фронтовые сводки,
ей напрочь опостылела война.
Поэзия в живое не стреляет,
на этом свете ей не нужен враг.
Поэзия всё время поправляет бронежилет, сидящий кое-как.