Я искренне пытаюсь работать над новым текстом как могу, но последние месяцы зимы обычно убивааают, а еще мы с Катей Звонцовой скоро будем делать аж две редактуры новых проектов почти подряд!
Как-то выживаем и врываемся в новую неделю, вот кусочек из того, что в работе:
Кажется, все повторяется. Когда меня только обокрали, я часами сидела в интернете, читала форумы и сайты медицинских центров, ходила по аптекам в поисках спрятанных между шкафами препаратов, будто украденных братьями Уизли на наше благо, но слишком быстро поняла – сайты оказались жестоки и параноидальны, походы по аптекам – бессмысленны, - что моя болезнь другая. Магического толка, сказал бы ты. Тогда я прочитала «Фауста», «Мастера и Маргариту», «Доктора Живаго», «Доктора Фаустуса», «Портрет Дориана Грея», «Эрика» - все книги, которые игнорировала в школе, все книги о сделках с таинственной силой, то ли доброй, то ли злой, то ли озорной; я пересмотрела «Американских богов» и бесконечные книжные экранизации, вспомнила даже озорные «Гравии Фолз», и даже скачала десяток зубодробительных пдфок с «Киберленинки». Все впустую – никаких ответов, только липкая паутина; то ли я плела ее собственноручно, однажды утром очнувшись лишенной всего паучихой, то ли кто-то, собирающий сказки, плел ее вокруг меня. Тогда, как и сейчас, по дороге к адресу, подаренному тобой, мир вокруг казался бессмысленным: замедлялся, как в кино, превращался то ли во что-то нолановское, то ли в нечто линчевское. Только без саундтреков. Я бы придумала свой – ты сто раз слышал от меня, как я хотел! – но больше не умела. А кому нужна песенка про принцессу и погоду? Даже режиссерам сказок о коньках-горбунках и волшебниках Измурдного Города нужно нечто величественное, громогласное: Ханс Циммер, Мюррей Гол, Шор Горвард, Денни Эльфман.
Я добираюсь – больше никакой магии кино. Обычный дом, каких немерено: гордая панелька, серая девятиэтажка, правда у каждого подъезда – маленький цветущий садик и плюшевые игрушки, от медведей до жирафов. Эдем нашего двора! Поднимаюсь на шестой этаж – пешком, лифт не работает. Где-то на середине становится не по себе – дыхание сбивается, все вокруг плывет, серые стены будто светятся, жгут татуировки. Подбегаю к запачканному окну в лестничном пролете, смотрю на бледное, призрачное отражение, ощупываю лицо – никаких отметин. С чего бы это? Последний раз так плохело в далекие школьные годы, когда с подружками по приколу пробовали «Ягуар», и все плевались, а мне нравился так, что пила и пила, как Копатыч – мед в той самой серии, а потом блевала прямо в подъезде, лишь бы не мачеха не начала очечную словесную порку. Порола бы и ремнем – да ноги боялась поломать.
#текстозавр
