Боюсь я вновь обречена на одиночество. Это глупое чувство ненужности скопилось комом в горле и губит меня. У меня пропало вдохновение, желание и смысл в целом. Бороться с собой, когда душа умирает, – все равно что рыть себе могилу. Куда мне податься? Что мне делать? Ответа не последует, потому что он тоже ушёл, оставив меня наедине с самой собой, где я явно не выстою и десяти секунд, свалившись без сил. Борьба с собой, когда ты умираешь, это всё равно что медленно наносить себе увечья в надежде почувствовать боль. Я чувствую, я помню всё до мелочей. Каждая буква, словно клеймо, отпечаталась на моей коже, чтобы я не забывала о ней, а сердце вяло стучит, но признак жизни есть. Завтра будет точно новый день, но каждая прожитая секунда будет посвящена моим глупым вопросам: зачем и почему, а что же дальше?
Я не хочу ни о чем думать, позволяя себе тонуть в пучине сомнений и догадок будущего. Думаю, мне страшно. Страх сковывает меня колкими объятиями. Да, я - трусливая девочка, которую легко сломить, но чего мне стыдится, если все люди в глубине души слабые, поддающиеся чувствам, рабы любви.
Зависимый.
