Сегодня поною, не вечно же ржать
дурниной, как мерин сивый!
Не стоило маме меня рожать
талантливым и красивым,
не стоило ей, сорока не сносив,
меня оставлять, никого не спросив,
терзаться вопросом ебучим:
зачем я, талантлив, умён, и красив,
и, в целом, благополучен.
Замучалась делать меня из меня —
и конь своенравен, и корм не в коня,
да корма поди-ка надыбай!
На это уходят всё время и труд,
которых не то, что сполна не вернут —
не скажут простого спасибо.
Все эти заботы с нуждой пополам —
скажи мне: оно того стоило, мам?
Ответишь — и тему закроем,
поскольку сейчас я покладист и сед.
Но в восемь, двенадцать, четырнадцать лет
вполне себе был геморроем.
Тебе не осталось здоровья и сил
(не я ли об этом тебя не просил,
как ты не молила о чуде?)
Кому утешенье на старости лет, когда этой старости не было, нет
и, как ни старайся, не будет?
