куколка

я брал чернила и гласил свое «я».
и не знаю, была ли это воля моя.
я отдавал листам свою грешную душу,
пытаясь со дна взобраться на сушу.

рифмами я раскрывал бутоны цветов,
которые порождал в катренах стихов.
и каждый цветок дарил я тому,
кто, как и я, скитался по дну.

и может, мое «я» стало таким потому,
что язык мой перестал быть подвержен уму.
ведь девять муз мне шепнули тогда,
что без этого не сотворю ничего никогда.

и ныне я словом вытворяю безумство,
которые в людях прозвали искусство.
и каждый раз в голове раздается с упреком:
«ты словом своим жги эти чувства в другом».