Моя первая глава.
Я учусь быть писателем. Слова сопротивляются, тексты рушатся, персонажи плевать хотели на мой план. Мозговой штурм, ошибки, падения, ярость. Упорство, от которого сводит зубы. Труд, который никто не видит. Но я иду вперед. Если тебе это знакомо-оставайся.
关联群组
记录
07.04.202523:59
18订阅者03.04.202523:59
100引用指数06.04.202509:24
16每帖平均覆盖率24.04.202505:25
0广告帖子的平均覆盖率08.03.202516:38
33.33%ER05.04.202523:59
100.00%ERR
03.04.202511:50
✨ Вы не должны писать книгу в одиночку ✨
#какписать
Ментор — это человек, который помогает писателю на его творческом пути не сдаться и дойти до финала, чтоб в итоге писатель создал текст, которым будет гордиться.
Подготовили для вас истории авторов бюро, которые вместе с наставником преодолели блоки, выстроили нужный темп работы и закончили рукописи:
✨ Марина Звидрина, серия «Скрытые территории»
✨ Алтынай Султан, книга «Отслойка»
✨ Наталья Минская, книга «Свадьба с привкусом мести»
Наши менторы — профессиональные писатели и эксперты книжного рынка — проведут вас к результату кратчайшим путем. Напишите менеджеру бюро по связям с авторами @consulting_buro и найдите своего наставника
#какписать
Ментор — это человек, который помогает писателю на его творческом пути не сдаться и дойти до финала, чтоб в итоге писатель создал текст, которым будет гордиться.
Подготовили для вас истории авторов бюро, которые вместе с наставником преодолели блоки, выстроили нужный темп работы и закончили рукописи:
✨ Марина Звидрина, серия «Скрытые территории»
✨ Алтынай Султан, книга «Отслойка»
✨ Наталья Минская, книга «Свадьба с привкусом мести»
Наши менторы — профессиональные писатели и эксперты книжного рынка — проведут вас к результату кратчайшим путем. Напишите менеджеру бюро по связям с авторами @consulting_buro и найдите своего наставника
01.04.202513:19
Посвящается Первому Апреля!
Дураки — это те, кто не вовремя.
Сказали не то.
Поверили не тем.
Ждали слишком долго.
Или ушли слишком рано.
Их сложно заметить.
О них обычно говорят потом.
Они не глупые. Просто лишние в кадре.
Как запятая в чужом предложении.
Иногда кажется, что дураков становится меньше.
А потом ловишь себя на том, что снова веришь.
И всё — привет.
С первым апреля!
Дураки — это те, кто не вовремя.
Сказали не то.
Поверили не тем.
Ждали слишком долго.
Или ушли слишком рано.
Их сложно заметить.
О них обычно говорят потом.
Они не глупые. Просто лишние в кадре.
Как запятая в чужом предложении.
Иногда кажется, что дураков становится меньше.
А потом ловишь себя на том, что снова веришь.
И всё — привет.
С первым апреля!
04.04.202510:08
Ну что ж. Свершилось.
Первое упоминание о моей книге — и я не могла не поделиться.
Потому что да: я счастлива. По-настоящему.
В сериале про меня сейчас пошла бы сцена в замедленной съёмке,
и кто-то налил бы кофе мимо кружки от волнения.
Но это не сериал. Это моя жизнь.
Я не знаю, как измерять усилия, вложенные в книгу.
В литрах чая? В бессонных ночах?
В количестве раз, когда я думала: «Это глупо, я всё удалю» — и не удалила?
Но это было много.
Очень много.
Сил, нервов, мозговых штурмов, разговоров с собой и со словами.
Переписанный с нуля текст.
И вот — почти.
Скоро я буду говорить о книге с редакторами.
Не как человек, который мечтает писать,
а как тот, кто уже это сделал.
Со всеми ошибками, страхами и граблями,
на которые я наступала с таким энтузиазмом,
что, пожалуй, за них мне давно должны выдать абонемент.
Или хотя бы бронзовую табличку:
«Здесь спотыкалась автор».
Не завтра. Не когда-нибудь.
Именно сейчас я становлюсь писателем.
Тихо. Упрямо. По-настоящему.
И — возможно — с отпечатком граблей на лбу.
Но счастлива.
Первое упоминание о моей книге — и я не могла не поделиться.
Потому что да: я счастлива. По-настоящему.
В сериале про меня сейчас пошла бы сцена в замедленной съёмке,
и кто-то налил бы кофе мимо кружки от волнения.
Но это не сериал. Это моя жизнь.
Я не знаю, как измерять усилия, вложенные в книгу.
В литрах чая? В бессонных ночах?
В количестве раз, когда я думала: «Это глупо, я всё удалю» — и не удалила?
Но это было много.
Очень много.
Сил, нервов, мозговых штурмов, разговоров с собой и со словами.
Переписанный с нуля текст.
И вот — почти.
Скоро я буду говорить о книге с редакторами.
Не как человек, который мечтает писать,
а как тот, кто уже это сделал.
Со всеми ошибками, страхами и граблями,
на которые я наступала с таким энтузиазмом,
что, пожалуй, за них мне давно должны выдать абонемент.
Или хотя бы бронзовую табличку:
«Здесь спотыкалась автор».
Не завтра. Не когда-нибудь.
Именно сейчас я становлюсь писателем.
Тихо. Упрямо. По-настоящему.
И — возможно — с отпечатком граблей на лбу.
Но счастлива.
01.04.202514:56
О критике (и о нас)
Критика — это не пуля. Это зеркало.
Иногда оно кривое. Иногда слишком яркое.
Иногда ты вообще не уверен, твоё ли это отражение.
Но оно показывает что-то.
И если не отворачиваться, можно заметить:
— где у тебя пятно на рубашке,
— где дырка в сюжете,
— и где второстепенный герой, которого ты любишь больше главного.
Иногда критика больно.
Потому что правда.
А иногда — потому что совсем не правда, но ты уже успел поверить.
Писателю критика нужна, как кораблю ржавчина:
неприятно, но показывает, где тонко.
И как долго ты можешь держаться на плаву.
Самое трудное — не спутать критику с отказом от себя.
Потому что ругают текст, а не тебя.
Твоя работа — писать,
а не нравиться.
Ты не кофе.
Ты история.
А история может начаться с провала —
и закончиться аплодисментами.
Критика — это не пуля. Это зеркало.
Иногда оно кривое. Иногда слишком яркое.
Иногда ты вообще не уверен, твоё ли это отражение.
Но оно показывает что-то.
И если не отворачиваться, можно заметить:
— где у тебя пятно на рубашке,
— где дырка в сюжете,
— и где второстепенный герой, которого ты любишь больше главного.
Иногда критика больно.
Потому что правда.
А иногда — потому что совсем не правда, но ты уже успел поверить.
Писателю критика нужна, как кораблю ржавчина:
неприятно, но показывает, где тонко.
И как долго ты можешь держаться на плаву.
Самое трудное — не спутать критику с отказом от себя.
Потому что ругают текст, а не тебя.
Твоя работа — писать,
а не нравиться.
Ты не кофе.
Ты история.
А история может начаться с провала —
и закончиться аплодисментами.
07.04.202515:03
Бронзовое сердце. 🧡
Жила-была принцесса. Тонкие руки, изящные ножки, точеный профиль и холодное бронзовое сердце. Впрочем, всё остальное тоже было из бронзы. Принцесса была статуей в парке.
Каждый день на нее смотрели сотни людей — прохожие, дети, влюблённые пары. Все восхищались её красотой, её грацией, её молчаливым величием. Но никто не замечал, как её бронзовые глаза искали того, кто мог бы согреть её бронзовое сердце.
Все вокруг было живым — листья шуршали, птицы летали, ветер шептал свои тайны. Но она оставалась неподвижной.
Однажды, как это часто бывает в сказках, появился он — юноша, с глазами, полными странных мыслей. Просто пришёл и сел рядом на скамейку. Он не спешил, знал, что время не имеет значения. Он не произнес ни слова, но его молчание создавало вокруг них пространство, ставшее их миром, тихим и прекрасным.
С этого дня он стал приходить каждый день, принося с собой цветы, книги и чашку чая — не для себя, а для неё, для статуи.
Люди в парке сначала смеялись над ним, потом сторонились, а потом перестали замечать. Он приходил, и так проходили дни, недели. Так прошло лето.
И как - то ранним утром, когда первые лучи солнца едва касались земли, а парк всё ещё утопал в тумане, пришли дворники. Всё казалось таким же, как всегда. Шум метел, звуки, не спешащие двигаться в каком-то замедленном времени. Они подошли к скамейке и остановились. Принцесса исчезла. Без следа.
Он не пришёл. Ни в тот день, ни на следующий. Его место оставалось пустым, так же, как и место статуи. И люди, проходившие мимо, сначала удивились, а потом забыли об этом, как забывают все вещи, не имеющие смысла для их собственного мира.
Было это на самом деле или всего лишь вымысел? Были ли они настоящими или мы придумали их? После их исчезновения остались лишь вопросы, как тени, исчезающие в пустоте.
Жила-была принцесса. Тонкие руки, изящные ножки, точеный профиль и холодное бронзовое сердце. Впрочем, всё остальное тоже было из бронзы. Принцесса была статуей в парке.
Каждый день на нее смотрели сотни людей — прохожие, дети, влюблённые пары. Все восхищались её красотой, её грацией, её молчаливым величием. Но никто не замечал, как её бронзовые глаза искали того, кто мог бы согреть её бронзовое сердце.
Все вокруг было живым — листья шуршали, птицы летали, ветер шептал свои тайны. Но она оставалась неподвижной.
Однажды, как это часто бывает в сказках, появился он — юноша, с глазами, полными странных мыслей. Просто пришёл и сел рядом на скамейку. Он не спешил, знал, что время не имеет значения. Он не произнес ни слова, но его молчание создавало вокруг них пространство, ставшее их миром, тихим и прекрасным.
С этого дня он стал приходить каждый день, принося с собой цветы, книги и чашку чая — не для себя, а для неё, для статуи.
Люди в парке сначала смеялись над ним, потом сторонились, а потом перестали замечать. Он приходил, и так проходили дни, недели. Так прошло лето.
И как - то ранним утром, когда первые лучи солнца едва касались земли, а парк всё ещё утопал в тумане, пришли дворники. Всё казалось таким же, как всегда. Шум метел, звуки, не спешащие двигаться в каком-то замедленном времени. Они подошли к скамейке и остановились. Принцесса исчезла. Без следа.
Он не пришёл. Ни в тот день, ни на следующий. Его место оставалось пустым, так же, как и место статуи. И люди, проходившие мимо, сначала удивились, а потом забыли об этом, как забывают все вещи, не имеющие смысла для их собственного мира.
Было это на самом деле или всего лишь вымысел? Были ли они настоящими или мы придумали их? После их исчезновения остались лишь вопросы, как тени, исчезающие в пустоте.
06.04.202517:21
БОЕВЫЕ КРЕЩЕНИЕ.
Тролль скрывается в тени интернета, как хищник, поджидающий свою жертву 🦹♂️. Он — тёмная тень, спрятанная среди слов, готовая выскочить в любой момент. Когда я открыла дверь, он был там, поджидая 👀.
В одно мгновение, когда я просто выразила своё мнение, его слова обрушились на меня, как тяжёлые камни 💥. Мемы, насмешки, обвинения …
Я пыталась понять, что сделала не так, но поняла одно: это не обо мне. Это не имеет ко мне отношения.
И вот, вместо злости, я почувствовала жалость 💔. Мне стало его жаль. Это не была злость, а боль, прорывающаяся через его слова. Что заставляет людей скрываться за экранами и выпускать свою злость на других? Это его личная борьба, и я не могу её изменить.
Чтобы победить тролля, не нужно участвовать в его игре. Нужно просто отпустить, забыть и продолжать двигаться вперёд 🚶♀️. Его тень не должна касаться твоего света ✨.
Тролль скрывается в тени интернета, как хищник, поджидающий свою жертву 🦹♂️. Он — тёмная тень, спрятанная среди слов, готовая выскочить в любой момент. Когда я открыла дверь, он был там, поджидая 👀.
В одно мгновение, когда я просто выразила своё мнение, его слова обрушились на меня, как тяжёлые камни 💥. Мемы, насмешки, обвинения …
Я пыталась понять, что сделала не так, но поняла одно: это не обо мне. Это не имеет ко мне отношения.
И вот, вместо злости, я почувствовала жалость 💔. Мне стало его жаль. Это не была злость, а боль, прорывающаяся через его слова. Что заставляет людей скрываться за экранами и выпускать свою злость на других? Это его личная борьба, и я не могу её изменить.
Чтобы победить тролля, не нужно участвовать в его игре. Нужно просто отпустить, забыть и продолжать двигаться вперёд 🚶♀️. Его тень не должна касаться твоего света ✨.
07.04.202514:51
✨ Сегодня я расскажу вам сказку…
Но прежде чем начать, расскажу, откуда она появилась. Каждый год с мужем мы приезжаем в Бургундию. На несколько дней. И всегда останавливаемся в одном особенном месте. 🌳 Там, в этом уголке, живет принцесса. Или, точнее, жила. Потому что в этот раз, когда мы приехали, её не было. И именно с этого началась моя история… 👑
Но прежде чем начать, расскажу, откуда она появилась. Каждый год с мужем мы приезжаем в Бургундию. На несколько дней. И всегда останавливаемся в одном особенном месте. 🌳 Там, в этом уголке, живет принцесса. Или, точнее, жила. Потому что в этот раз, когда мы приехали, её не было. И именно с этого началась моя история… 👑
07.04.202515:09
Как думаете, что произошло ? Где они ? Давайте посмотрим на это с фантазией . Или под другим углом? Кто готов ?
08.04.202519:26
Бронзовое сердце.
Часть 2 . 😰💔
Один очень богатый человек увидел принцессу в парке. Он не приносил ей чая. Он не читал ей книг. Он просто захотел, чтобы она стояла в его саду — между фонтаном и старой липой. Он позвонил, заплатил, и на рассвете, пока город ещё спал, бронзовую принцессу увезли.
О юноше никто и не вспомнил.
Он пришёл, как всегда, с чашкой чая и книгой. Но скамейка была пуста. А место, где стояла она, зияло неестественной пустотой. Он посидел немного, потом встал — и ушёл. Только не домой.
Он отправился её искать. Переезжает из города в город, заглядывает в чужие сады, в тихие парки, в заброшенные усадьбы. Везде, где может быть тишина. И где возможно чудо.
Говорят, в саду богача теперь стоит странная статуя.
Птицы не садятся рядом. Цветы не приживаются. И ветер никогда не задерживается там.
Юноша ищет ее. До сих пор. Потому что знает: даже у бронзового сердца может остаться память. Особенно, если его однажды согрели по-настоящему.
Часть 2 . 😰💔
Один очень богатый человек увидел принцессу в парке. Он не приносил ей чая. Он не читал ей книг. Он просто захотел, чтобы она стояла в его саду — между фонтаном и старой липой. Он позвонил, заплатил, и на рассвете, пока город ещё спал, бронзовую принцессу увезли.
О юноше никто и не вспомнил.
Он пришёл, как всегда, с чашкой чая и книгой. Но скамейка была пуста. А место, где стояла она, зияло неестественной пустотой. Он посидел немного, потом встал — и ушёл. Только не домой.
Он отправился её искать. Переезжает из города в город, заглядывает в чужие сады, в тихие парки, в заброшенные усадьбы. Везде, где может быть тишина. И где возможно чудо.
Говорят, в саду богача теперь стоит странная статуя.
Птицы не садятся рядом. Цветы не приживаются. И ветер никогда не задерживается там.
Юноша ищет ее. До сих пор. Потому что знает: даже у бронзового сердца может остаться память. Особенно, если его однажды согрели по-настоящему.
06.04.202517:23
登录以解锁更多功能。