ㅤ🤩🤩🤩💘☦️💘🤩🤩🤩

🐍к вам поступила новаяㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ информация

🐍к вам поступила новаяㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ информация

ㅤ🤨ㅤТы согласился(лась).
ㅤㅤ


В следующий миг глаза распахнулись, и перед тобой возник силуэт, словно сотканный из самой темноты. Ин Хо. Его фигура появилась так, будто вышла прямо из теней, а маска, скрывающая лицо, мерцала в полумраке, отражая слабый свет свечей. Он был здесь, но казалось, что в любой момент может снова раствориться в воздухе, будто мираж, играющий с твоим восприятием.

Ты оглядываешься. Комната неузнаваема. Пространство, в котором ты находился(лась) секунду назад, исчезло, уступая место кабинету, окутанному атмосферой чего-то… неправильного. На столе перед тобой — бутылка вина, бокалы, несколько свечей, чей огонь слегка дрожит, как будто подчиняясь невидимому дыханию. Рядом — цветы, алые, как кровь, но слишком совершенные, слишком яркие, чтобы быть настоящими.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ🤩
Фронтмен молча смотрит на тебя. Маска скрывает выражение его лица, но ты ощущаешь этот взгляд. Густая, вязкая тишина повисает в воздухе, а затем он, наконец, говорит:

— Интересно… Что тебя привело сюда? Любопытство? Смелость? Или, возможно, что-то гораздо более опасное? 🖤

Голос тянется эхом, будто не принадлежит реальному человеку, а является частью пространства, частью этой странной игры. Он словно наслаждается происходящим, будто знает нечто, что тебе ещё только предстоит осознать.

Ты моргаешь. На секунду кажется, что свечи мерцают слишком сильно, что их пламя отбрасывает на стены слишком живые тени. Вино в бокалах кажется тёмнее, чем должно быть. Воздух становится тяжёлым, почти удушающим.

Ты снова смотришь на Ин Хо. Он здесь. Или нет?

— Ты всё ещё уверен(а), что хочешь быть здесь? — он слегка наклоняет голову, и ты не можешь сказать, это игра света или его силуэт действительно начал таять, будто дым.

Реальность дрожит. Всё это происходит на самом деле… или ты просто надышался(лась) чем-то, что заставляет видеть его там, где его не должно быть?Воздух разрезал едва слышный свист. В следующее мгновение что-то острое пронеслось в опасной близости, едва не задевая кожу. Глухой удар — сюрикен вонзился в стену позади, глубоко вошёл в дерево.
И тогда раздался голос.

Глубокий, спокойный, но обволакивающий, словно окружая со всех сторон, как эхо, застрявшее в замкнутом пространстве.

ㅤㅤС днём Святого Валентина. 🖤

Слова прозвучали почти насмешливо, но в них сквозила некая неизбежность, словно этот момент был предрешён.ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ

ㅤ🤨ㅤТы сказал(а) "нет".


ㅤㅤ
Глаза распахнулись, но комната, в которой ты был(а), исчезла. Вместо неё — мягкий полумрак, приглушённый свет отражается в глянцевых поверхностях. Ты сидишь в роскошном лимузине, который мягко скользит по ночному городу. Внутри пахнет чем-то тёплым, пряным — смесь дорогого кожаного салона, лёгких цветочных нот и чего-то едва уловимого, что делает атмосферу почти нереальной.

Рядом — бокал шампанского, вино переливается золотыми отблесками. На противоположном сиденье — аккуратный букет, алые лепестки слишком идеальны, будто сделаны из бархата. Всё это кажется настоящим, но в то же время… каким-то слишком правильным.

Тишина наполняет пространство, но она длится недолго.

— Отказ — тоже выбор. И, возможно, самый разумный.

Голос Фронтмена звучит отовсюду, мягко, с лёгкой усмешкой, будто он не удивлён твоему ответу. Он не рядом, его нигде не видно, но ощущение, что он всё равно здесь — невидимый, но внимательный.

—Сегодня твой вечер. Наслаждайся. Не каждый получает такой подарок в День святого Валентина.

Лимузин едет дальше, мягкие огни города отражаются в окнах, создавая иллюзию движения, но дорога за стеклом кажется размытой, почти призрачной. Сколько времени прошло? Минуты? Часы? Вино остаётся нетронутым, цветы не вянут, а ощущение нереальности только усиливается.

Ты моргаешь — и вот он(а) уже стоит у своего дома. Лимузин исчезает в темноте, как мираж, оставляя только лёгкий запах цветов и неясное чувство, что всё это было не сном, но и не явью.

ㅤㅤㅤㅤС днём святого Валентина.🤩

Эхо его голоса тает в воздухе.