Когда я закрылась от мира в своем пузыре, я чувствовала себя хорошо очень долгое время. Я ничего не слышала и не видела, меня не касалась ни одна неприятная вещь, я была в порядке, я слышала себя и свои мысли, у меня было много времени, меня не беспокоили люди.
Я знаю, что много кто из нас живет или жил также.
Прошло время и мой чистый, блестящий на солнце пузырь заприметили люди.
Люди прознали о наших пузырях. Они не смогли достать нас, не смогли их лопнуть, но поняли, что могут заталкивать в наши пузыри весь ненужный хлам.
В нас летят скомканные бумажки, скрепки, протекшие грязные ручки, пропитанные чьими-то слезами салфетки, в нас летят недочитанные, никому ненужные книги, документы, декларации, в них проникает дым и смог городов.
Среди этих людей есть особо смелые, особенно наглые, те, что не побрезгуют залезть в твой пузырь руками и ногами, высосать из него весь воздух, которого тебе и самому было мало.
Ты соберешь весь этот мусор в кучу, попытаешься сделать из него ровную горку, он посыпется на твою голову и ты сдашься, будешь ходить по нему до тех пор, пока он не сравняется с землей. Ты привыкнешь дышать смогом, привыкнешь к тому, что ты больше не слышишь своих мыслей, не слышишь своего голоса - только шорох бесконечного мусора.
Ты соберешь эти бумажки, просмотришь все даты, коряво выведенные в их уголках и тебе останется только тяжело вздохнуть.
В один из таких дней ты расплачешься,осознав, что пережил понедельник только ради того, чтобы наступил вторник.
