Оказался в городе Ереване. Сижу в сквере на улице Абовяна и читаю хорошую, интересную книжку. На скамейку подсаживается дедуля в дырявых трениках и пиджаке, который в классической русской литературе принято называть кургузым. Сидит, пересчитывает в ладони редкую мелочь, вдруг хватается за сердце. Я вскакиваю, протягиваю воду, спрашиваю, куда-кому звонить, какой номер у местной скорой, за какими таблетками сбегать и вообще аааа!! Молчит, только ртом воздух ловит. Я весь обмер, вокруг, как на зло, никого. Но старичок мне показывает рукой: мол, отпускает. Обошлось. Помог ему собрать рассыпавшуюся мелочь и тут он так на меня посмотрел, так посмотрел… жалостливо, умоляюще
, как Якубович, которому на «поле чудес» дарят очередную банку огурцов, и я протянул ему купюру. И еще одну. И еще 200 драм монеткой.
Через пару дней прогуливаюсь по улице Налбандяна и вижу группу взволнованных горожан, скамейку, а на ней, представьте, моего знакомого. С рукой у сердца. Еще через день скамейка, дедуля и горожане повторились на улице Саят-Новы, еще через два дня на Анрапетутяна, потом на Московяна, Саргсяна и проспекте Месропа Маштоца соответственно. Ереван - город небольшой и мне показалось странным, что для кого-то из местных промысел дедушки еще мог оставаться тайной. И тогда я решил, что Ереванцы всё прекрасно знают, но для них это, в каком-то смысле, городской ритуал, символическая мзда, добровольный откуп от чего-то, чему они и сами, толком , не знают имени.
Да, хорошая интересная книжка, которую я читал - это «голод» Светланы Павловой
