ᴛᴩубᴇᴧᴇᴇʙ ᴄꜰ | ᴛᴩубᴇцᴋой × ᴩыᴧᴇᴇʙ ᴄᴏɴꜰᴇssɪᴏɴ!!

—Я посвятил тебе стих!
То, насколько радостно выкинул это Кондраша, заставило улыбнуться даже хмурого Трубецкого, у которого, между прочим, завал по алгебре.
—Что?—непонимающе вопрошает Сережа, слегка склоняя голову набок и смотря сверху вниз на сверкающего улыбкой Рылеева.
—Я, говорю, стих тебе написал! Про тебя!
Внутри Сережи распускаются ромашки и одуванчики, ведь слышать это от любимого Конечки—неимоверно приятно. Они улыбаются, стоят у окна, и смотря друг-другу в глаза, одинаковыми влюбленными глазами.
—Послушаешь?—спрашивает Рылеев, прижимая к себе блокнотик, в котором все время строчил свои лирические мысли.
—О-бя-зательно, но после того, как сдам работу. Сам знаешь, что у меня с алгеброй...—вздыхает Сергей, доставая тетрадь по алгебре.
—Тогда... Сегодня как обычно: на качелях около твоего?—меняет тему Кондратий.
—Да, Конь, как обычно...—тепло произносит Трубецкой, смотря, как счастливый поэт, убегает со звонким смехом, едва не вприпрыжку.

"Ты угрюм зачастую,
Но не ко мне.
Ты играешь на скрипке,
И мне руки целуешь
Наедине.
Ах, знал бы все,
Что ты не такой,
Покрылись бы щеки,
Слезной росой."

влд - ˖˚↱ 𝓐риˢʰᵉ ʰᵉʳ