— лучше бы я с тобой вовсе не знакомилась… — прошептала она, чувствуя, как лезвие ножа, удерживаемое руками того, кого она когда-то называла "любимый", всё глубже и глубже впивается в её живот. тёплая кровь, как предательство, стекала по её коже, пачкая пол и его совесть — если она у него ещё была.
она смотрела в его глаза — те самые глаза, что раньше смотрели на неё с нежностью, с заботой, с обещаниями.
а теперь в них — пустота.
ни сожаления, ни ярости. лишь ледяное безразличие.
он молчал.
а она всё ещё верила, что он остановится.
что это — ошибка.
что это не он.
— ты был… добрым, — её голос дрожал от боли. — я думала… ты спасение.
он склонился ближе, горячее дыхание коснулось её щеки.
— а ты была слишком наивной, — прошептал он, и на его губах блеснула неуверенная, почти болезненная усмешка.
с каждым ударом сердца боль выжигала из неё остатки чувств. он убил её. нет — не телом. гораздо раньше.
он убил её надежду.
убил её любовь.
убил ту часть, что когда-то искренне верила, будто чудовище может стать человеком.