Жили-были дед да баба,
Век в заботе, в мире, в добре.
Каждый день начинался с ласки —
Чай да шёпот: «Люблю тебя».

Днём – работа, хлопоты, мысли,
Дед – в поле, баба – у печи.
Дом согрет, аромат хлеба,
Вечер звёздный, свечи в ночи.

Но как солнце за холм скатится,
Тишина разрывается вмиг –
Стук посуды, упрёки, громкость,
Гнев, что в воздухе стал плотник.

А под утро – чай да улыбки,
Будто ночь не ломала их дом.
Так и жили – в мире и в буре,
День в рассвете, ночь под огнём.

#стих

Я могу любить тебя вечно,
Ведь ты никогда не станешь моей.
Не прижмёшь меня осторожно,
Не обнимешь в ответ, не согреешь.

Ты не придёшь, даже если позову,
Не утешишь, не сотрёшь слёз.
Ты не скажешь ни слова нежного,
Не задержишь мой взгляд в своём.

Я могу любить тебя вечно,
Смотреть, как другие целуют,
Как дарят тебе своё сердце,
А я — лишь тень за спиною.

Я могу любить без надежды,
Без шанса, без права, без сна.
Ведь таких, как я, ты не видишь,
Ты не веришь в таких, как я.

Ты говоришь: «Это игра,
Глупая, слабая страсть.
Вы не знаете, что значит
Настоящая, крепкая связь.»

И каждое слово — пощёчина,
Режет, как лезвие, грудь.
Каждое слово — безжалостный нож,
Что вновь заставляет тонуть.

Но разве любовь — это ложь?
Разве чувства — обман, иллюзия?
Если сердце срывается в бездну,
Стоит лишь слышать твой голос.

Ты смеёшься: «Моя единственная!»
Ты бросаешь слова, как шутку.
А у меня на губах лишь горечь,
Лишь боль однобокой любви.

Я могу любить тебя долго,
Но скрывать это вечно.
Только сердце всё так же рвётся,
Только бьётся — и бьётся..
Лишь ради тебя.

#стих

Тревога в сердце поселилась,
Не отпускает меня никак
Она прочно в душе засела,
Сделаю неверный шаг -
Свалюсь в глубокую пропасть.
Снова. Опять.

Тревога забирает в свои объятия,
Гладит по голове с мерзкой любовью,
Читает на ухо тяжелые заклятья,
Надеясь, что моё сердце обольётся кровью.

Тревога строит планы,
Мерно смиряет шаги,
Она ставит капканы,
Тихо ожидая в тени.

Она течёт по венам моим,
Насыщает весь организм собою,
Она пройдётся и по твоим,
И все комнаты наполнятся кровью.

Ритм шагов стирается,
Стук сердца стихает,
Пульс учащается?
Нет, я умираю.

Тревога на ухо шепчет проклятия,
Внедряя в мозг страшную мысль,
Что я - так и осталась никем,
Что я - всё ещё кукла,
В её костлявых
Противных
Руках.

#стих

Не просто праздник, не веселье,
Не только радость, смех и свет —
Восьмое марта — день свершений,
День прав, добытых сквозь запрет.

Когда-то женщины вставали
Среди огня, среди оков,
Свободу миру объявляли
Сквозь боль обмана и оков.

Они учились, шли, сражались,
Ломали стены, рушили страх,
И их мечты не растерялись —
Они живут в наших сердцах.

Так помни этот день великий,
Не просто даты лёгкий след —
Восьмое марта — символ силы,
Его значенье вечно свет!

#стих

Я люблю, люблю его!
Но разве любовь моя —
это не болезнь?
Разве её не нужно лечить?

Я люблю, люблю его!
Смотрю в его темно-карие
Глаза, в его уставшее лицо,
В его весёлую ухмылку.

Но мне нельзя!
Нельзя любить,
Нельзя жалеть,
И прикасаться
Своими грязными,
Противными руками,
Нельзя!

Но я люблю, люблю его!
Сердце моё пропускает удар,
Стоит ему посмотреть на меня,
Стоит ему произнести имя моё.

Я люблю его голос, его руки,
Его прекрасное, хилое тело,
Люблю его скулы,
Его губы! Мечтаю о них!

Ох, разве я не болен?
Это — против природы,
это — неправильно,
Я — неадекватный,
Я — извращенец!

Я кричу: люблю! Его!
А отражение даёт мне
Сильную, звонкую пощёчину,
А отражение смотрит с ненавистью,
Я — с животным страхом.

Оно кричит.
Не могу разобрать слова...
Может, что-то вроде:
«Любишь? Нет! Это — грех,
это — болезнь, извращение!
Ты — больной извращенец,
Неужели тебе девушек мало!?»

На самом деле, я знаю —
отражение молчит.
Все резкие слова,
Каждую пощёчину
Дал сам себе я.

Прошу, пожалуйста, уйди!
Молю, уходи, убегай от меня!
Нет... Стой, останься!
Без тебя жизнь моя -
Тьма неприглядная.

Молю, останься!
Я люблю, люблю тебя!
Без тебя жизнь моя
Станет моим проклятьем.

Без тебя, без любви к тебе —
Я пуст, я робот, без любви к тебе
Я - никто!
Прошу, молю, останься!

Я не прикоснусь, не трону,
Не обижу, не достану тебя
своей любовью...
Просто останься. Пожалуйста.

Принять? Себя? Свою любовь?
Ну что же ты такое говоришь!
Как же мне это принять?
Это — болезнь, это — извращение.

Ты положишь руки на мои
Широкие, сильные плечи,
Обнимешь... Поцелуешь,
Успокоишь. Попытаешься.

Я осторожно поцелую тебя,
В твои искусанные, пухлые
Губы, в такие желанные,
Любимые.

Я оттолкну тебя.
Развернусь.
Убегу. Куда? Не знаю!
Подальше от тебя,
От мира сего, от осуждения.

Это неправильно!
Это болезнь,
Это против природы...
Я — извращенец.
Ты — невинная душа.

#стих

Стояла мама у дверей,
Платок сминала в пальцах робких.
Мир опустел, погас, острей
В груди зияла рана горько.

Стояла мама у дверей,
Скользила слеза, как затменье.
И, оборвавшись, словно нить,
Мир замер в бездне отрешенья.

Стояла мама у дверей,
Без сил, без слов, без прежних грёз.
Теперь — сирота. Теперь — одна.
И время с горем сплелось в узор.

Стояла мама у дверей,
Платок сжимала, словно веру.
А в сердце — тень, а в сердце — снег,
И боль, что длится вечно, слепо.

#стих