В 3 часа пополудни, окрылённый словами Лаврова о том, что у него есть возможность позвонить Путину, Эмманюэль Макрон набрал желанный номер. Мысли в его голове танцевали канкан: "Наконец-то! Дрогнул! Ждёт моего звонка! Я решаю судьбы мира!".
- Алло, Владимир?
- Эмманюэль, ты?
"Помнит, помнит!" - за спиной Макрона будто выросли крылья.
- Я, Владимир, я!
- Ты дурак? Какой я тебе Владимир? Это Кир. Ты пьяный, что ли?
- Какой Кир? - не понял Макрон.
- Стармер Кир.
Эмманюэль резко нажал кнопку отбоя и снова набрал номер Путина.
- Алло, Владимир?
- Хм, я, конечно, польщён, Эмманюэль, но это Шольц. Что за шутки?
- Извини, извини, Олаф… - пробормотал Макрон, отключился, постоял минуту, собираясь с мыслями, и снова набрал номер Путина.
На этот раз ему ответил женский голос, и сразу начал хамить:
- Эмманюэль, ты охренел?
- Кто это? - слабо спросил Макрон.
- Мелони это, ёпть. Мне уже Кир звонил, предупредил, что ты идиотничаешь.
Макрон швырнул телефон об пол и медленно осел в кресло.
А в это время в Кремле, оттопырив изящный мизинчик, сидела диспетчер Катя и, лениво вращая карандаш, размышляла, кому бы ещё перенаправить этого напыщенного петуха Макрона. Главное ведь, дозвонился. А куда - уже неважно.
