Он — Wolfhard, холодный уёбок с лицом, которое хочется либо бить, либо слизывать, в зависимости от настроения. Она — Felicita, стерва с руками по локоть в чьей-то карме, вечно с помадой в цвет крови и взглядом, от которого у охраны срывает дыхание. Их любовь про «ещё раз исчезнешь — прикопаю без следа». Он приносит ей кофе с утра, потому что знает: если не она проснётся первой — у кого-то точно будет труп. Она может молча разбить вазу об его череп, и это типа «я скучала». Он ржёт, вытирая кровь, и говорит: «Ну наконец-то ты дома, блядь». Они шпионят друг за другом, трахаются на разъёбанной кухне, курят в тишине после крика, как будто всё норм. Он ей однажды сказал: «Ты как ядерная боеголовка в вечернем платье», а она — «А ты как хуй без тормозов, но с шикарной банковской историей». И никто, сука, не влезает в их адскую жизнь. Потому что если ты попробуешь — тебя не похоронят. Тебя забудут.
