По поводу того, что наша литература не имеет почвы.
Опять же, посмотрела интервью одного ,,поета,, который сидит под деревом в саду и рассуждает о том, что за последние тридцать лет наш плодородный слой, который должен был родить великих деятелей искусства срыт.
Конечно, у меня от таких заявлений сразу начинается возмущение. А кто - ж его, милый, срыл? Ну не чернозем же он, который немцы вывезли в Германию.
Десятилетия нужны, говорит ,,поет,, беспочвенны мы. Нас ожидает ничего.
И кивает так на себя - а я вот есть )- я вот сохранился, аки кусочек суши под голубиной лапкой.
А может кто- то помнит, что я у себя на странице приводила часть своего разговора со своим учителем Юрием Григорьевичем Беркуном, он ученик Завадского и ему за восемьдесят.
Мы говорили с ним о том, что было легче работать Пушкину и Достоевскому : они творили на почвах.
То есть, даже Пушкину, имея в предшественниках уже Кантемира, Ломоносова, Тредиаковского, Державина – было чуть сложнее, потому что в итоге все вышеперечисленные были лишь первым слоем почвы, а вот расцвет буйного цветения Русского Слова как раз пришелся на первую- вторую четверть девятнадцатого века и там уже все блистало и переливалось.
Потом были наследники, после революций свои наследники, после войны другие наследники и вот девяностые.
Но, как ни странно, даже в девяностые почвы наши удобрялись упавшими в эту бездну и все равно рождались гении. Ой, как странно...правда? Картошка растет в любой земле, господин ,,поет,, и странно, что вы этого не знаете. А как надо было ,,срезать,, вековые почвы, чтоб в них ничего не рождалось вообще?
Да никак. Бред это все.
Особо зацентрованные на своем творчестве всегда скажут, что в чужом огороде хрен слаще редьки. Ну а что делать с теми ,,почвами,, которые не срезали? Где там новый Фолкнер, Гюго, Маркес, да Агата наша Кристи новая где?
Чо там с почвой? Убогий ,,Щегол,, и компилятивный ,,Парфюмер,,? Или может там Умберто Эко заменил Коэльо?
Так везде произошло. Не потому, что почвы срыты, а потому что народ разучился трудиться чтением, а до того - писатель разучился трудиться писанием!
Раньше : оба на, щас я создам Пятикнижие, или переложу - ка я эпос!
А сейчас : пойду помучаю статейку. Ой, заманались мы уже эти белорусские стихи переводить без сна.
Все стало мельче.
И теперь наша задача не рыхлить там почвы уже, а вырастить из зёрнышка читателя. Вырастить, наполнить, воспитать его. Добром, правдой, красотой.
Такая у нас задача. Полить слезами и осыпать смехом ростки, которые все равно лезут даже через бетон.
А тот, кто говорит, что ничего не родится, тот дурак.
