Алёна Пишет

Он помнил каждый миг, когда мир казался ему чёрно-белым, а сердце — пустым. Помнил, как закрывал глаза и представлял её лицо, её улыбку, которая, казалось, могла растопить даже лёд в его душе. Но тогда она была недосягаема, как звёзды, которые светят, но не греют. Сколько раз он пытался подойти, сказать, признаться, но слова застревали в горле, а ноги становились свинцовыми. Сколько раз он ловил себя на мысли, что она — это счастье, которое ему не суждено испытать.

Но судьба, как капризный художник, вдруг решила изменить сюжет. Однажды она сама подошла к нему, и в её глазах он увидел то, что так долго искал — отражение себя. Их разговор начался с неловкой шутки, а закончился тишиной, которая говорила больше, чем слова. И в тот момент он понял: всё, что было до этого, — просто прелюдия к настоящему.

Теперь он смотрел на неё, и в его душе не было ни страха, ни сомнений. Только благодарность. Благодарность за то, что она есть, за то, что она рядом, за то, что она — его. Он любил её так, как будто каждое мгновение могло стать последним, и в то же время верил, что их любовь — это навсегда.

Она обернулась, и их взгляды встретились. В её глазах он увидел небо, море, всю вселенную, и понял, что ради этого стоило пройти через все преграды. Он улыбнулся, и она ответила ему тем же. В этот момент он почувствовал, что счастье — это не что-то далёкое и недосягаемое. Оно здесь, в её руке, которую он держит, в её дыхании, которое смешивается с его, в её сердце, которое бьётся в унисон с его сердцем.

И он знал: сколько бы преград ни было в прошлом, они того стоили. Потому что теперь он любил. И был любим.

Стыдно должно быть тебе — разглядываешь бывшего жаба.