Саша Морт || Записки на полях

– Разрешаю тебе отгонять от меня всех, кто приблизится ближе, чем на пять шагов, – смеётся мне в губы.
– Мне купить ружьё? – чуть отстранившись, вопросительно приподнимаю брови. – Пожалуй, заедем к моим родителям, дробовик отца мне не помешает.
– Цветкова, ты потрясающая, – смеётся, запрокинув голову. – Мне стоит бояться?
– Конечно, – киваю, не в силах сдержать улыбку. – Шаг влево, и отстрелю тебе жизненно важные органы.

– Твоё сердце как тот лёд, по которому ты шайбу гоняешь, – не способное на чувства, ледяное, – задыхаясь, произносит. – Играешь в своё удовольствие по известным тебе одному правилам: захотел, выкинул из жизни, захотел – вернул. Прямо по щелчку пальцев. Но только не со мной.
Отступает к самой двери, но потом, словно передумав, снова приближается ко мне.
– Я же влюбилась в тебя! Единственный раз в жизни я доверилась, а ты меня предал просто ради мести другу! – её голос дрожит, но взгляд полон решимости. – Ты толкнул меня на борт, всю переломал и коньком разрезал сердце, чтобы забить шайбу в своей нечестной игре. Но дубля в этом матче у тебя не будет, Тим. Ты дисквалифицирован. Пожизненно.