Пожилой философ кряхтя сполз с печи, воткнул ноги в онучи и с тоской оглядел избу. На столе стояли плошки с объедками, бутыль самогона, валялись бульбуляторы из бересты. Из чулана доносилось непонятное шебуршание. Философ поскрёб бороду, разгоняя блох, и крикнул надтреснутым голосом.
- Яким! Якиииим!
Шебуршание в чулане затихло, оттуда выглянуло лицо с бегающими глазками и резинкой в бороде. Потом дверь быстро закрылась и через десять томительных секунд лицо вышло полностью, оно было в шортиках наизнанку. Вслед за ним выполз хлопец в татуировках и сарафане который он смущённо оправлял.
- Звали, Александр Гельевич?
Философ поморщился.
- За смертью посылать... Чем вы там всё время занимаетесь?
- На этот раз - монадами! Новую придумали. Называется "А ТО ЩО, СУКА?"
- Господи... Интернет смотрели?
- Так вы ж сами запретили, бесовское же.
- Не крутите мне мозги! Что там у этих? У караконджулов?
- Празднуют.
- Опять?! В такое время?
- Вот и я говорю, нашли что праздновать. Гагарин ещё этот - ни рэп сочинить, ни йети сплясать, ни ракету на заборе нарисовать!
- Какую ещё ракету? Это же был...
- Ракету! Меня просто не поняли!
Философ с недоверием посмотрел на яркую парочку.
- Ладно. Уберите со стола. Будем продолжение Дома Протея писать.
Всех с Днём Космонавтики здорового человека, друзья!
