«…а теперь о моей любви, о тех карих глазах, что смотрят мне прямо в душу, в нутро. о горячих руках у меня на щеках. о теплых словах греющих мне хрупкое сердце. о том на что я смотрю и вижу впереди…вижу, как распускается цветок в моем, казалось, иссушенном детском сердце. его лепестки, багряные от заката, тянутся к свету твоего присутствия, словно к мнимому и желанному источнику жизни. кажется, такому далекому. глаза напротив, я виду в них свое отражение, кажется мне уже не 10 и не 15. они отражают ту меня, какой я хочу стать, какой я, возможно, являюсь, но боюсь себе признаться. они видят все мои трещины, все мои шрамы, но они не пугают их, а принимают, словно старые рукописи, хранящие в себе целые истории. те руки, что обнимают мое лицо, я вспоминаю теплый костер из детства, он обдавал мои щеки подобным жаром.
ласковый ветер после знойного дня, спасительное прикосновение к реальности после долгого сна. глаза. они не держат, не заставляют, не сжимают, не лгут, а согревают, и в этом тепле я, еще совсем кажется маленькая. готова растаять, как снег под весенним солнцем. а слова? слова — слова те не кажутся просто звуками, они льются, затекают в каждую щелочку моих сомнений. мелодия, которую я ждала в тот пасмурный летний день, это бальзам на раны прошлого, это прорастающие семена будущего. они не льстят, они исцеляют, они не говорят, а шепчут в самое сердце, и это шептание, оно рождает во мне надежду, рождает веру, рождает саму наивность.
я смотрю впереди, я вижу не туман, не неизвестность, я вижу дом. не просто место, где есть стены и крыша, а место, где бьется твое сердце, где меня ждут, где мне рады, где я могу быть собой. там ждет земляничное варенье, сладкие тосты, мягкий чай, детские мечты. и ты, и твоя улыбка, мягкая, казалось бы перо из подушки в бабушкиной спальне.
я смотрю прямо, я вижу.
я закрываю глаза, и я помню.»
