Литр
10.05.202514:58
***
…и время вспять поворотилось.
на небе вызрела киста.
казалось, что-то изменилось,
но всё осталось на местах:
на стенке рамка, в рамке фото.
стекло дрожит. и хлопья пыли,
как перестрелянная рота,
лежат на выцветшей полыни.
в происходящее не верю,
но сон идёт, потупив взгляд.
сквозняк распахивает двери,
они со мною говорят…
Виктор Кронов
#поэзия
…и время вспять поворотилось.
на небе вызрела киста.
казалось, что-то изменилось,
но всё осталось на местах:
на стенке рамка, в рамке фото.
стекло дрожит. и хлопья пыли,
как перестрелянная рота,
лежат на выцветшей полыни.
в происходящее не верю,
но сон идёт, потупив взгляд.
сквозняк распахивает двери,
они со мною говорят…
Виктор Кронов
#поэзия
07.05.202515:26
«Измена во сне» — рассказ Паши Кисты о тонкости слоя искренности и о том, как важно вовремя ощутить его одеяние, не навредив себе и близкому человеку.
Паша Киста
#проза
Паша Киста
#проза
03.05.202514:59
ЗИМНЯЯ ГРОЗА
Мороз защипал, проверяя,
не сплю ли я.
Глядели, смеясь, двери рая.
Святой Илья.
Зарница плевалась бензином.
Бесстыдно так
облапала мира низины,
а те молчат.
Гудел лоб бескрайнего неба.
Опять мигрень.
Лежал в окружении снега —
я тень на день,
отброшенная вашим Богом
на землю прочь.
Мне б лишь человека немного
увидеть смочь.
Прижаться к груди, да покрепче,
прижаться, да.
Поймите, откуда свет блещет.
Внутри — звезда.
Стать лужицей будущих вëсен,
слезой борзых.
Стереть из пейзажа морозный
мазок грозы.
Ах, как я люблю эту землю,
лежать опять
и молнию, будто бы пéтлю,
в руках сжимать.
Илья Мысов
#поэзия
Мороз защипал, проверяя,
не сплю ли я.
Глядели, смеясь, двери рая.
Святой Илья.
Зарница плевалась бензином.
Бесстыдно так
облапала мира низины,
а те молчат.
Гудел лоб бескрайнего неба.
Опять мигрень.
Лежал в окружении снега —
я тень на день,
отброшенная вашим Богом
на землю прочь.
Мне б лишь человека немного
увидеть смочь.
Прижаться к груди, да покрепче,
прижаться, да.
Поймите, откуда свет блещет.
Внутри — звезда.
Стать лужицей будущих вëсен,
слезой борзых.
Стереть из пейзажа морозный
мазок грозы.
Ах, как я люблю эту землю,
лежать опять
и молнию, будто бы пéтлю,
в руках сжимать.
Илья Мысов
#поэзия
30.04.202514:58
ЛАЗАРЮ
солнцем в сырую рань
встанет восток.
лазарь, восстань,
чтобы и я смог.
сизых ночей гроб,
вещий дурман вин.
морща дурной лоб,
клином всё бить в клин.
смертью бы бить в смерть,
казнью рубить казнь,
плакать, идти, петь,
бездне глядя в пасть.
мир звуковой пуст,
в комнате я — вещь.
только глухой хруст
между моих плеч.
только слеза вдруг
катит с моих щёк,
лазарь мне был друг,
другом мне был бог.
не перейти вброд
реку времён — век.
тёмных святых вод
неумолим бег.
божью догнать лань
и не упасть с ног —
лазарь, восстань,
чтобы и я смог.
Михаил Басков
#поэзия
солнцем в сырую рань
встанет восток.
лазарь, восстань,
чтобы и я смог.
сизых ночей гроб,
вещий дурман вин.
морща дурной лоб,
клином всё бить в клин.
смертью бы бить в смерть,
казнью рубить казнь,
плакать, идти, петь,
бездне глядя в пасть.
мир звуковой пуст,
в комнате я — вещь.
только глухой хруст
между моих плеч.
только слеза вдруг
катит с моих щёк,
лазарь мне был друг,
другом мне был бог.
не перейти вброд
реку времён — век.
тёмных святых вод
неумолим бег.
божью догнать лань
и не упасть с ног —
лазарь, восстань,
чтобы и я смог.
Михаил Басков
#поэзия
26.04.202514:58
***
Там, по лесам, — сеанс космической связи,
Невыносимо далёкий от нашей грязи.
Там колокольня по арки залита Волгой.
Дорога туда оказалась не просто долгой,
Но бесконечной. Автобус плетётся, жмётся.
Зонтики жгучих растений. Палладий, стронций, —
Всё будто фонит, будто гудит и злится.
В парке в обед встречает детей зарница.
В противогазах — по бережку — и в рощу.
А через речку — стена, монастырь. Не ропщут
Перед небесной силой экскурсоводы.
Им слишком привычны эти родные воды.
Под колокольней — полдень, палящий полдень.
Если прошел зарницу — то, значит, годен.
Если попал на остров — достиг чего-то
Кроме ожогов, жженья, мозолей, пота,
Себя самого и даже чего-то свыше.
Клён прорастает через гудрон на крыше.
Алексей Красов
#поэзия
Там, по лесам, — сеанс космической связи,
Невыносимо далёкий от нашей грязи.
Там колокольня по арки залита Волгой.
Дорога туда оказалась не просто долгой,
Но бесконечной. Автобус плетётся, жмётся.
Зонтики жгучих растений. Палладий, стронций, —
Всё будто фонит, будто гудит и злится.
В парке в обед встречает детей зарница.
В противогазах — по бережку — и в рощу.
А через речку — стена, монастырь. Не ропщут
Перед небесной силой экскурсоводы.
Им слишком привычны эти родные воды.
Под колокольней — полдень, палящий полдень.
Если прошел зарницу — то, значит, годен.
Если попал на остров — достиг чего-то
Кроме ожогов, жженья, мозолей, пота,
Себя самого и даже чего-то свыше.
Клён прорастает через гудрон на крыше.
Алексей Красов
#поэзия
23.04.202514:58
***
тяну локомотив
без рельсов по лугам
метельником подкашивая розы.
я вовсе не сизиф
и не грубил богам —
но за собой тащу я паровозы.
ведь так всегда,
мой вечный груз —
вагон морали и вранья.
моя беда
боюсь, сорвусь
послушать пенье соловья.
не прибавляя ход
Состав плывет вперёд,
в нем поршни все гудят, без устали, без боли.
затих прошедший год —
а Поезд все идёт
за ним лишь борозды на раньше чистом поле.
Шарль Палеоукладчиков
#поэзия
тяну локомотив
без рельсов по лугам
метельником подкашивая розы.
я вовсе не сизиф
и не грубил богам —
но за собой тащу я паровозы.
ведь так всегда,
мой вечный груз —
вагон морали и вранья.
моя беда
боюсь, сорвусь
послушать пенье соловья.
не прибавляя ход
Состав плывет вперёд,
в нем поршни все гудят, без устали, без боли.
затих прошедший год —
а Поезд все идёт
за ним лишь борозды на раньше чистом поле.
Шарль Палеоукладчиков
#поэзия
09.05.202516:59
Виктор Кронов — обладатель низкого голоса, хорошего вкуса и девятнадцатого писательского билета «Литра».
#авторы
#авторы
06.05.202514:59
***
Нерождённая мысль
сама себя
пеленает,
Устремленная ввысь,
уязвленная и
хромая
Необъятная пропасть
тянет её
к себе.
Но быть
нерожденным
не значит
быть
в то же время
никем,
Или ничем,
или всем
сразу, но
по чуть-чуть.
Песня летит
и вьётся
в мягкие стены
юрт.
Вскрытая упаковка
моря гнетёт
с утра,
гниль поглощает
залив,
я знаю
наверняка.
Кнопками домофонов,
перепись
проданных душ,
судьбы в углах
притона
красят на веки
тушь,
Во веки веков,
и присно,
и ныне до боли
вблизь,
Щурясь в лицо
унынию
жизнь продолжает
грызть
Нерожденные мысли
и безутешных нас
Сколько угодно
прыскай
ворохом громких
фраз
Тень не сольётся
с телом,
Ганг не очистит
прах,
перо не поднимет
сердце,
как ум
первобытный страх.
Георгий Басиев
#поэзия
Нерождённая мысль
сама себя
пеленает,
Устремленная ввысь,
уязвленная и
хромая
Необъятная пропасть
тянет её
к себе.
Но быть
нерожденным
не значит
быть
в то же время
никем,
Или ничем,
или всем
сразу, но
по чуть-чуть.
Песня летит
и вьётся
в мягкие стены
юрт.
Вскрытая упаковка
моря гнетёт
с утра,
гниль поглощает
залив,
я знаю
наверняка.
Кнопками домофонов,
перепись
проданных душ,
судьбы в углах
притона
красят на веки
тушь,
Во веки веков,
и присно,
и ныне до боли
вблизь,
Щурясь в лицо
унынию
жизнь продолжает
грызть
Нерожденные мысли
и безутешных нас
Сколько угодно
прыскай
ворохом громких
фраз
Тень не сольётся
с телом,
Ганг не очистит
прах,
перо не поднимет
сердце,
как ум
первобытный страх.
Георгий Басиев
#поэзия
02.05.202517:03
Очаровательный мужчина, гениальный писатель, лучший друг Вадимира Искандера и секретарь-редактор «Литра» — Паша Киста. Сканирован руками помхудреда.
#авторы
#авторы
29.04.202515:15
***
Всё упирается в картонную стену,
Я там живу — в безобразных узорах бетона.
В конце лесополосы тёмно-зеленой,
Где разрисованы мелом берёзы.
А возле моего дома:
Меловой человек приник к земле.
Греют трубы его ладони —
Всё завязано в теплоузле
Моей настырной городской прозы.
Здесь расходится пелена рельс трамвайных,
Их звон колокольный
Ровно — в девять ноль два утра,
Будит людей призрачно-чёрных
И меня.
И от грохота наших шагов
Пунктирных
Рвётся полудня картонная стена.
Тома Прохоркина
#поэзия
Всё упирается в картонную стену,
Я там живу — в безобразных узорах бетона.
В конце лесополосы тёмно-зеленой,
Где разрисованы мелом берёзы.
А возле моего дома:
Меловой человек приник к земле.
Греют трубы его ладони —
Всё завязано в теплоузле
Моей настырной городской прозы.
Здесь расходится пелена рельс трамвайных,
Их звон колокольный
Ровно — в девять ноль два утра,
Будит людей призрачно-чёрных
И меня.
И от грохота наших шагов
Пунктирных
Рвётся полудня картонная стена.
Тома Прохоркина
#поэзия
25.04.202516:59
— Как ПТСР стало одной из центральных тем «Отелло»?
— Как связаны Захар Прилепин и Луи-Фердинанд Селин?
— Что происходит в мире современной итальянской литературы?
Об этом пишет филолог-итальянист Виктория. Она заканчивает Университет Габриэле д’Аннунцио, пишет на Горький, готовит статьи. А еще — ведет «Институт».
«Институт» — место для заметок о зарубежной литературе и мире литературоведения. Есть тут и немного красивых и смешных картинок — чтобы не было слишком душно.
• Название канала родилось из провокации, концепта и забавного факта итальянской истории.
• Мало кто знает, но Эвола был теоретиком литературы — и даже перенес авангардное течение «дадаизм» из Франции в Италию.
А историческая ирония в том, что в Италии в каждом городе есть улицы в честь радикалов из 20-40-х, которые избежали общественного порицания за счет своей гениальности.
• Так и автор призывает читателей «Института» смотреть дальше «обложки».
А еще — скоро выйдет серия постов о поэтике самого спорного классика итальянской литературы 20-го века — Курцио Малапарте.
Поэтому сейчас — самое время подписаться на канал "Институт Юлиуса Эволы".
Не пропусти!
— Как связаны Захар Прилепин и Луи-Фердинанд Селин?
— Что происходит в мире современной итальянской литературы?
Об этом пишет филолог-итальянист Виктория. Она заканчивает Университет Габриэле д’Аннунцио, пишет на Горький, готовит статьи. А еще — ведет «Институт».
«Институт» — место для заметок о зарубежной литературе и мире литературоведения. Есть тут и немного красивых и смешных картинок — чтобы не было слишком душно.
• Название канала родилось из провокации, концепта и забавного факта итальянской истории.
• Мало кто знает, но Эвола был теоретиком литературы — и даже перенес авангардное течение «дадаизм» из Франции в Италию.
А историческая ирония в том, что в Италии в каждом городе есть улицы в честь радикалов из 20-40-х, которые избежали общественного порицания за счет своей гениальности.
• Так и автор призывает читателей «Института» смотреть дальше «обложки».
А еще — скоро выйдет серия постов о поэтике самого спорного классика итальянской литературы 20-го века — Курцио Малапарте.
Поэтому сейчас — самое время подписаться на канал "Институт Юлиуса Эволы".
Не пропусти!
22.04.202514:58
«Муха» — рассказ Герды Казанской о неотвязном одиночестве и назойливой мухе.
Герда Казанская
#проза
Герда Казанская
#проза
09.05.202514:59
«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.
05.05.202514:59
***
Город роняет тишину на асфальт.
Шершавый.
А счастье бархатное,
Любовь плюшевая
Плетутся клубочком,
Распускаются ниточкой
По переулкам, проспектам.
Надо сосредоточиться,
В нужном моменте поставить точку, двоеточие, многоточие.
Главное, чтобы карандаш был заточенным.
Да к чёрту буквы,
Если без них понимаешь точно,
Пуская клубочек
По ровным улицам:
С севера на юг,
Из рук в руки.
Свет падает
по направлению ресниц.
Скажи хотя бы одно слово,
И меня похоронят в метро
Где-то рядом с Садовой.
Так шумно,
Что бессмысленно говорить
Что-то.
Валерьянка Бессонова
#поэзия
Город роняет тишину на асфальт.
Шершавый.
А счастье бархатное,
Любовь плюшевая
Плетутся клубочком,
Распускаются ниточкой
По переулкам, проспектам.
Надо сосредоточиться,
В нужном моменте поставить точку, двоеточие, многоточие.
Главное, чтобы карандаш был заточенным.
Да к чёрту буквы,
Если без них понимаешь точно,
Пуская клубочек
По ровным улицам:
С севера на юг,
Из рук в руки.
Свет падает
по направлению ресниц.
Скажи хотя бы одно слово,
И меня похоронят в метро
Где-то рядом с Садовой.
Так шумно,
Что бессмысленно говорить
Что-то.
Валерьянка Бессонова
#поэзия
02.05.202515:18
«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.
28.04.202514:58
***
вот выхожу с общаги я к проспекту
чтоб завернуть нечаянно в проулок
не дойдя
а там стоит красивый синий бентли
ультрамариновый
под каплями
дождя
а я беру ту булочку из красного и белого
в которой сыр кремообразный и холодный
жую и запиваю энергетиком
любуясь бентли и превратностью погоды.
Вадим Каффаров
#поэзия
вот выхожу с общаги я к проспекту
чтоб завернуть нечаянно в проулок
не дойдя
а там стоит красивый синий бентли
ультрамариновый
под каплями
дождя
а я беру ту булочку из красного и белого
в которой сыр кремообразный и холодный
жую и запиваю энергетиком
любуясь бентли и превратностью погоды.
Вадим Каффаров
#поэзия
25.04.202514:59
«Литр» не занимается публикацией литературы по пятницам. По пятницам у «Литра» — литр.
21.04.202514:59
***
Я совсем ослабела. Так будьте сильнее, трáвы.
Я сплету два венка — два венца нашей странной веры.
(Тяжелее всего — слепоту отломить по размеру,
вдлинь осока наточена, хвоя колюча — справлюсь.)
И не дрогнет ладонь, зажимая косу из стéблей.
Ничего, что так длинен выдох, а вдох так нервен —
Переменится. Облако встанет над кромкой леса
И замрёт — так безветренно будет, так будет тесно
В этом замершем миге, который не будет прерван.
Зеленеть будут нимбы из трав, изумрудом фресок.
Евгения Евшенко
#поэзия
Я совсем ослабела. Так будьте сильнее, трáвы.
Я сплету два венка — два венца нашей странной веры.
(Тяжелее всего — слепоту отломить по размеру,
вдлинь осока наточена, хвоя колюча — справлюсь.)
И не дрогнет ладонь, зажимая косу из стéблей.
Ничего, что так длинен выдох, а вдох так нервен —
Переменится. Облако встанет над кромкой леса
И замрёт — так безветренно будет, так будет тесно
В этом замершем миге, который не будет прерван.
Зеленеть будут нимбы из трав, изумрудом фресок.
Евгения Евшенко
#поэзия
08.05.202514:59
***
Моё махровое сердце, моё небесконечное внутреннее,
Разделимое на части ясные — было пустым, и от этого билось сильным,
Как распахнутых ставень доски бьются о стены снаружи дома.
И холодный октябрь висел над моею дорогой неощутимой.
И ноябрь закаливал трубы, и крыши изламывал льдом бесцветным
(Цвет забвения и нечуткости). Только крыши церквей ноябрьских
Как бы были немного оттаявши, потому что мы в разных сводах,
Расположенных в круге города, много плакали и дышали.
Это верхом было отсутствия. Но мне было немного дадено
Чтобы я сумела пожить не своей, но родной мне, чуть шаткой жизнью.
И моя голова в декабре засветилась как полый фонарный шарик,
В котором роятся мухи – совсем не пусто и обжигающе.
И я продолжаю жить, врастая, как дерево в дом натопленный,
В твою жизнь, и пуская там ветки по стенам, роняя листы на стулья.
И я крепче с каждой минутой: начало мая теплом и влагой
Разогнало зелёный сок, в моих ласковых сучьях, нарочно крепких.
Евгения Евшенко
#поэзия
Моё махровое сердце, моё небесконечное внутреннее,
Разделимое на части ясные — было пустым, и от этого билось сильным,
Как распахнутых ставень доски бьются о стены снаружи дома.
И холодный октябрь висел над моею дорогой неощутимой.
И ноябрь закаливал трубы, и крыши изламывал льдом бесцветным
(Цвет забвения и нечуткости). Только крыши церквей ноябрьских
Как бы были немного оттаявши, потому что мы в разных сводах,
Расположенных в круге города, много плакали и дышали.
Это верхом было отсутствия. Но мне было немного дадено
Чтобы я сумела пожить не своей, но родной мне, чуть шаткой жизнью.
И моя голова в декабре засветилась как полый фонарный шарик,
В котором роятся мухи – совсем не пусто и обжигающе.
И я продолжаю жить, врастая, как дерево в дом натопленный,
В твою жизнь, и пуская там ветки по стенам, роняя листы на стулья.
И я крепче с каждой минутой: начало мая теплом и влагой
Разогнало зелёный сок, в моих ласковых сучьях, нарочно крепких.
Евгения Евшенко
#поэзия
04.05.202514:58
***
В ветках алого тиса я спрячу голос,
И прилягу без чувства к душистым травам.
Бубенцом прозвенит нектарный колос
И пыльцой оросит по всем суставам.
Пролетит мотылёк шелковистой пылью,
Под журчание рек возле липовой рощи
Я вдохну красоту с ароматом полыни,
Может, так станет мне хоть немного проще.
Майский жук с переливом напомнит церковь,
На органе сыграет кузнечик робкий.
И пернатый клин надо мною меркнет,
Заставляя думу подвести итоги.
Константин Ополченов
#поэзия
В ветках алого тиса я спрячу голос,
И прилягу без чувства к душистым травам.
Бубенцом прозвенит нектарный колос
И пыльцой оросит по всем суставам.
Пролетит мотылёк шелковистой пылью,
Под журчание рек возле липовой рощи
Я вдохну красоту с ароматом полыни,
Может, так станет мне хоть немного проще.
Майский жук с переливом напомнит церковь,
На органе сыграет кузнечик робкий.
И пернатый клин надо мною меркнет,
Заставляя думу подвести итоги.
Константин Ополченов
#поэзия
01.05.202514:58
ЛЮБЯТ КОТОВ
Дети ходят на борьбу.
Мальчики ходят на бокс.
Мужчины строят дома.
Я имитирую кота.
Девочки любят котов ласкать.
Девушки любят котов кормить.
Бабушки любят котов топить.
Я ложусь на кровать.
Щенки любят котов лизать.
Собаки любят котов пугать.
Псы любят котов грызть.
Сорок уколов — нать.
Турки любят котов.
Египтяне любят котов.
Персы любят котами стрелять.
Китайцы любят котов жареных брать.
Юрий Акатов
#поэзия
Дети ходят на борьбу.
Мальчики ходят на бокс.
Мужчины строят дома.
Я имитирую кота.
Девочки любят котов ласкать.
Девушки любят котов кормить.
Бабушки любят котов топить.
Я ложусь на кровать.
Щенки любят котов лизать.
Собаки любят котов пугать.
Псы любят котов грызть.
Сорок уколов — нать.
Турки любят котов.
Египтяне любят котов.
Персы любят котами стрелять.
Китайцы любят котов жареных брать.
Юрий Акатов
#поэзия
27.04.202514:59
***
Нет никакого точного слова, ни вздоха, ни крика,
чтобы сказать, выдохнуть, прокричать.
Все мои потуги, стоны, старания —
это толика
Чего-то огромного. Быть может, это чёрная
пиратская печать,
Проклятие века и душа проклятая,
такой же рот, залепленный белым оловом.
Голова немытая, патлатая
Хочет выкрикнуть, выстонать слово!
И не может. И ворочается, корчится,
тянет короткие красные ручки к земле,
Чтобы выгрести хоть из неё, из родимой и чёрной, что-нибудь —
Хочется
где-то быть, а не вне,
И говорить, говорить без умолку,
метко рождая и убивая словом;
если надо иначе, то возрождая,
Но словом, словом,
Словом!
Может быть, жгучесть касаний любви
Мою голову успокоит, замедлит,
Доброй рукой смоет с губных краёв
Остатки белого воска.
Я зажму себе рот, чтобы не слышать
любви отголоски
и буду ждать слова, верить в него
Яростно, въедливо.
Я не хочу, чтоб моей голове патлатой
Суждено было стать продажным
производителем бульварных книжонок,
Где ж она, тогда,
Моя
и ничья другая истина?
Чтоб я её выжгла, и даже среди сожжённого
Нашлось бы одно словечко.
Я не могу говорить; не находится больше слов,
но я желаю вечного.
Вета Ястремская
#поэзия
Нет никакого точного слова, ни вздоха, ни крика,
чтобы сказать, выдохнуть, прокричать.
Все мои потуги, стоны, старания —
это толика
Чего-то огромного. Быть может, это чёрная
пиратская печать,
Проклятие века и душа проклятая,
такой же рот, залепленный белым оловом.
Голова немытая, патлатая
Хочет выкрикнуть, выстонать слово!
И не может. И ворочается, корчится,
тянет короткие красные ручки к земле,
Чтобы выгрести хоть из неё, из родимой и чёрной, что-нибудь —
Хочется
где-то быть, а не вне,
И говорить, говорить без умолку,
метко рождая и убивая словом;
если надо иначе, то возрождая,
Но словом, словом,
Словом!
Может быть, жгучесть касаний любви
Мою голову успокоит, замедлит,
Доброй рукой смоет с губных краёв
Остатки белого воска.
Я зажму себе рот, чтобы не слышать
любви отголоски
и буду ждать слова, верить в него
Яростно, въедливо.
Я не хочу, чтоб моей голове патлатой
Суждено было стать продажным
производителем бульварных книжонок,
Где ж она, тогда,
Моя
и ничья другая истина?
Чтоб я её выжгла, и даже среди сожжённого
Нашлось бы одно словечко.
Я не могу говорить; не находится больше слов,
но я желаю вечного.
Вета Ястремская
#поэзия
24.04.202514:59
***
Небо светло-голубое.
Золотые сверкают кресты,
Купола тёмно-синим отблеском,
На белых шатровых башнях.
Почерневшие грубые руки
Мнут пашни — спины полей
И стекает прозрачный пот —
Слёзы тяжёлых дней.
Ставят пугала для ворон.
Солнце гладит красные плечи.
Закрывают ставни окон.
Голосит колоколен вече.
Каждый бросает землю.
Достают потёртые стопки.
Зачинают протяжную песнь.
Молча курят поодаль в сторонке.
Замолкает в минуте взор.
Замирает в секунде звук.
Пожинает головы мор.
Застывает в сердце испуг.
Отдаёт свой человек.
То, что было чужим по началу,
Так проходит за веком век,
И пройдёт впредь ещё не мало.
Убегают года друг за другом.
Заживают рубцы городов.
Затихает почва под плугом.
Круг за кругом девять кругов.
Если Бог отказал в свидании
и закрыл створки райских врат,
Остаётся спускаться вниз
По протоптанной, прямо в Ад.
М. Тихон Т. Себин
#поэзия
Небо светло-голубое.
Золотые сверкают кресты,
Купола тёмно-синим отблеском,
На белых шатровых башнях.
Почерневшие грубые руки
Мнут пашни — спины полей
И стекает прозрачный пот —
Слёзы тяжёлых дней.
Ставят пугала для ворон.
Солнце гладит красные плечи.
Закрывают ставни окон.
Голосит колоколен вече.
Каждый бросает землю.
Достают потёртые стопки.
Зачинают протяжную песнь.
Молча курят поодаль в сторонке.
Замолкает в минуте взор.
Замирает в секунде звук.
Пожинает головы мор.
Застывает в сердце испуг.
Отдаёт свой человек.
То, что было чужим по началу,
Так проходит за веком век,
И пройдёт впредь ещё не мало.
Убегают года друг за другом.
Заживают рубцы городов.
Затихает почва под плугом.
Круг за кругом девять кругов.
Если Бог отказал в свидании
и закрыл створки райских врат,
Остаётся спускаться вниз
По протоптанной, прямо в Ад.
М. Тихон Т. Себин
#поэзия
20.04.202506:59
Сегодня литературы не будет, есть дела куда важнее. Христос воскрес!
Shown 1 - 24 of 55
Log in to unlock more functionality.